Mercredi, on met les enfants dans la voiture, et ils passent leur journée à 15 minutes de chez nous en voiture, chez leurs grands parents jeunes, vaillants et disponibles retraités, AKA Picha (la Reine Mère) et Pépère (mon père). C’est une journée TRES ritualisée, surtout pour l’Héritier, car les enfants, c’est connu, c’est comme les vieux, aiment par dessus tout les repères et les traditions.

L’Héritier va chercher le pain et le journal avec son Pépère, il a le droit à une revue, souvent, et une sucette, toujours (si ça vient pas tout seul, il réclame, c’est un garçon pragmatique). Ensuite il va apprendre à jouer au tennis avec son Pépère, au club, avec d’autres enfants, avant de rentrer déjeuner. Il faut qu’il mange SYSTÉMATIQUEMENT du saumon, du riz, et de la sauce (celle à la moutarde). Il a le droit à un dessert ET une “carotte” (=> un chocolat, une friandise, récompensant le bon comportement à table, sinon c’est trois petits coups de bâton). Après la sieste, il joue dans la véranda avec son grand-cousin, ou fait le jardin avec sa Picha (j’ai déjà eu quelques fruits de ces plantations, quelques fraises et des tomates cerises, poussées en plein Lyon 3ème, la classe), ou va se râper les fonds de culotte au parc (pendant ce temps, Pépère reluque les jeunes mères de famille, il m’a confié beaucoup aimer aller au parc avec mes enfants, mon père c’est Pervers Pépère). Le soir, quand il est un peu fatigué, il a le droit d’attendre le retour de Papa / Maman en regardant un dessin animé. Quand on les récupère, on a le droit à ce récit quasiment invariable, raconté par les deux parties. C’est toujours la même chose, à quelques variantes osées (pas de sieste mais un temps calme, une virée au grenier fouiller les vieux jouets car il fait trop froid dans le jardin, etc), mais c’est un récit heureux et réconfortant, même et surtout quand on était soi-même toute la journée avec une équipe de casses-couilles.

Mes enfants passent pas mal de temps avec mes parents. Ces mercredi. Et puis des soirées, quand l’un ou l’autre des parents (voire les deux) sont en déplacement, des bouts de WE quand on veut faire une sortie, un truc entre adultes consentants (restau, ciné, concert, etc). Depuis 4 ans, ils n’ont JAMAIS été gardés par une baby-sitter. Ca nous fait de sacrés économies, certes. Mais surtout, c’est un vrai réconfort pour moi, et une forme de dé-culpabilisation. Car il est vrai qu’en ce me concerne, avoir des enfants n’a pas été un renoncement ou un sacrifice, mais un bonheur supplémentaire (sauf les jours où ils me vomissent dessus, mais je m’égare). Je n’ai pas renoncé à travailler (ceux qui suivent ce blog de longue date ont vu quel dragon ménager je pouvais être en congés maternité), ni même à me déplacer (et ça heureusement, car je déteste être toute la semaine au bureau), même si j’essaie d’optimiser plus que par le passé.

Cet équilibre je le dois au premier chef à mon couple, à la manière dont les tâches s’équilibrent et se répartissent entre l’Epoux et moi (même s’il n’est pas parfait, on peut dire que chacun y met du sien), mais aussi à mes parents (et beaux parents, même s’ils sont moins présents dans le quotidien compte tenu de l’éloignement géographique). C’est la réflexion que je me faisais alors que se déroule aujourd’hui la première journée des femmes actives (à suivre sur twitter avec #MamanTravaille), et que toutes autour de la table et dans la salle se posent le même type de questions : comment travailler sans renoncer à voir / profiter / éduquer ses enfants, comment gérer tout de front sans friser l’épuisement ou le burn out, comment évoluer professionnellement en étant mère de famille, comment partager les tâches entre conjoints, etc.

Dans mon cas, l’équilibre et la “réussite” du modèle tient donc beaucoup à cet écosystème familial que nous avons construit en vivant en région, et proche de nos familles. Sans l’aide des grand-parents, je le sais, tout serait plus compliqué, plus coûteux, plus culpabilisant. Car autant je vivrais assez mal voir mes enfants en nourrice / baby sitting prolongé lors de mes déplacements, autant je sais que quand je ne suis pas là, ils sont pris en charge et choyés par des gens qui les aiment profondément et agissent avec amour et attention avec eux. Je ne vis pas la présence des grand-parents comme une concurrence, une menace dans ma relation à mes enfants, mais bien comme un soutien précieux, affectueux et bienveillant.

Dans mon expérience, c’est un truc très émouvant à voir, chez ses parents, l’amour et l’intimité qu’ils développent avec leurs petits-enfants. C’est un lien privilégié, fait de beaucoup de complicité et d’affection Si je m’attendais à ce que ce soit le cas avec la Reine Mère, qui a l’instinct maternel bien ancré (et me casse bien les ovaires des fois avec ses 1.001 recommandations de puériculture datées de 30 ans), ça a été la révélation avec mon cher Papa, qui s’est révélé un étonnant Pépère (en vrai il voulait se faire appeler Grand Père, comme son père avec nous, mais les lois de la diction enfantine sont implacables) gâteux. Voir la Dauphine (c’est le cas de l’Héritier aussi) tendre les bras pour se faire porter par son grand père, dès qu’elle le voit, me fait littéralement fondre. (Lui même n’étant plus qu’une flaque à cet instant.)

(Oui la Dauphine est très photogénique, et d’autres fois, moins. Ça dépend si elle a la mèche bien peignée sur le côté ou pas, entre autres.)

Tout ça pour dire, après cet aparté familial d’une grand mièvrerie, que l’équilibre vie privée / vie professionnelle, pour ma part, je ne vois pas comment j’aurais pu le réussir aussi bien sans être aidée que nous le sommes (le cul bordé de nouilles ça s’appelle), et je plains beaucoup ceux qui ne peuvent compter que sur leurs petits bras de parents débordés pour assurer toute l’intendance familiale et professionnelle. C’est une tâche colossale et épuisante, je leur tire mon chapeau. De mon côté, je serre fort contre mon coeur mes parents, qui sont de grands pudiques, et à qui jamais je n’oserais faire de telles déclarations IRL.

(Au passage, ceci me permettra de tester la promesse de la Reine Mère de ne jamais se pointer par ici.)

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Comme je suis une vraie connasse amie des enfants, je crois que ça fait bien 25 ans que je n’avais pas lu en entier cette histoire. Elle m’est remontée à la gorge, comme une madeleine un poil amère. Ca m’a d’autant plus surpris que comme vous le savez, j’ai une mémoire de poisson rouge.

Pourtant, j’ai un souvenir, datant de 2004, plutôt réjouissant de ce conte, grâce à notre joyeuse (et néanmoins barrée) bande d’amis, qui a filmé pour notre mariage une parodie de Cendrillon, en mode film de boules des années 70. Dans cette version librement inspirée, cette souillon de Cendrillon perd à la fin du bal non pas son soulier de vair / verre, mais son gode, que le prince Braquemard (magnifique interprétation de Pierrot) récupère pour le tester auprès de toutes les filles du royaume (je vous laisse deviner comment, mes amis sont magiques). Pour la petite histoire, le gode qui a servi au tournage (assez imposant ma foi) m’a été offert, et traîne toujours dans ma boîte à malices (mais il a plus de piles).

Bref, ce qui est remonté tout à l’heure, cette bulle de mémoire un peu douloureuse, c’est le souvenir amer de ce conte moral, tel que je l’ai interprété dans mon enfance et adolescence. Car à l’époque, j’avais fait du Bettelheim avant l’heure, mais avec une explication un peu plus proche de mes préoccupations prosaïques de petite fille un peu trop replète, un peu trop grande, un peu trop large, un peu TROP quoi. Il paraît que les contes sont souvent faits pour permettre l’identification de l’enfant à l’héroïne. Personnellement, je ne me suis jamais identifiée à Cendrillon. Mais plutôt à une de ses deux demi-soeurs, en l’occurrence la petite boulote telle qu’elle apparaît dans l’illustration Disney. Et qui se fait méchamment humilier quand elle essaye le soulier, bien trop petit et fin pour son pied large et grand.

Voilà. Cendrillon pour moi est une allégorie de mon rapport au poids, à mon corps et aux autres. J’ai toujours été grande, large, plus que la moyenne, ça m’a poursuivi. Résultat je faisais 1 m 70 à 13 ans, et chaussais du 39. J’ai toujours été un peu trop grosse, grasse, en tous cas en haut de courbe. Hors de la “norme”. Celle qui vous permet de rentrer dans les souliers classiques. Ce sentiment d’être un peu hors norme me poursuit. Aujourd’hui, à l’âge adulte, je reste en haut de la courbe de l’acceptabilité. Je chausse du 41, la dernière pointure “grand public”, et il suffit de pas grand chose (un modèle un peu petit, trop fin) pour que je ne trouve pas chaussure à mon pied, quand le modèle existe (message personnel : Minelli, qui fait des modèles dont beaucoup s’arrêtent au 40, je t’emmerde). Pour les vêtements même punition, je m’habille en 42 / 44, et il suffit là aussi d’une coupe un peu étroite, près du corps, pour que l’accès au dit vêtement me soit interdit. Et là je repense au 1er billet de Caroline, qui le remettait en lien à l’occasion de l’anniversaire de son blog. Combien de fois moi aussi j’ai acheté un vêtement, une paire de chaussures, seulement parce que j’étais rentrée dedans ? Le soulier étroit, réservé à la parfaite (et blonde) (et filiforme) Cendrillon, sur lequel on commet un hold up inespéré, est un bonheur rare. (Sans doute le même réflexe bravache et provocateur qui me pousse à m’acheter des chaussures avec 8 cm de talon, alors que je mesure déjà 1 m 76.)

(Voyez messieurs, quand on vous dit que les chaussures, chez les femmes, signifient beaucoup.)

Alors non, je t’en veux pas, cher ange, de m’avoir fait replonger dans l’histoire de cette connasse de Cendrillon, avec son pied fin et sa gentillesse insipide. Par contre je te regarde toi, et ta soeur, cette merveille qui n’a pas un an, et à peine deux dents (feignasse), et j’espère qu’à vous deux, je ne communiquerais pas toutes mes névroses. Enfin pas celle là. Si possible.

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(Perso je crains rien, mes aisselles sont nickel.)

Deux types de justifications me sont souvent demandées.

La première est d’ordre générique : pourquoi lutter pour des combats qui sont acquis ? Oui, on vote, on a le droit d’avoir un compte en banque, de se faire élire, de porter des pantalons, d’avorter et prendre la pilule. Mais il reste des pans entiers de ces soit-disant acquis qui restent peu appliqués ou mis à mal (les exemples sont légion : avorter aujourd’hui relève du parcours du combattant en France, les femmes sont plus présentes au Parlement en Tunisie qu’en France, ne parlons pas des salaires, etc.) Il y a donc un effet de rattrapage qui reste encore à accomplir d’une part, et une attention à porter au maintien et la progression de ces acquis. Ca me paraît l’évidence, et je n’ai souvent pas de mal à étayer cette partie de l’argumentaire.

La seconde justification est sur un plan plus personnel : très souvent, on croit me mettre face à mes soit-disant contradictions, en me demandant comment je peux être féministe d’une part, tout en acceptant ou participant à des situations sexistes dans mon quotidien ? C’est à dire que je me maquille, je porte des vêtements sexués, j’apprécies les hommes exposant des signes externes forts de virilité (des poils, une barbe, une grosse b), je ne refuse pas qu’un homme me tienne la porte ou aie des gestes galants à mon égard, je joue sur des rapports de séduction dans mon quotidien (et donc sur mon sexe) personnel et ou professionnel. L’argumentation est plus subtile, mais elle est simple. L’égalité dans les rapports entre les hommes et les femmes, je l’exige dans des situations socialement normées (la vie politique, le monde de l’entreprise, les droits familiaux, la santé, etc.). Parce que je pense que nous avons besoin que la société offre un cadre univoque aux hommes et aux femmes, qui leur permettent d’avancer sur un pied d’égalité dans la société. Ensuite, dans les rapports humains, les relations inter personnelles, chacun fait bien comme il l’entend. Certaines femmes peuvent adorer les gros machos (au hasard), voire en épouser un, tout en étant féministes. De même qu’elles peuvent revendiquer leur égalité sexuelle vis à vis des hommes tout en se comportant en étoile de mer docile et soumise au pieu. Pourvu qu’elle aie aussi la liberté de reprendre la main (ou le gode ceinture) à d’autres occasions. Je ne considère pas que le maquillage soit une aliénation de la femme par l’homme. Je me maquille pour moi, et secondairement pour mon entourage, masculin et féminin d’ailleurs.

Une fois qu’on comprend cela, et qu’on arrête d’assimiler féminisme et dogmatisme, on a fait la moitié du chemin, non ?

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Il y a presque un an, je lisais cette note de Caroline, qui expliquait quelques-unes des raisons qui l’avaient à l’époque poussé à démissionner de son emploi salarié pour se lancer dans l’aventure de l’indépendance (la gueudine). Dans cette note, elle y parle d’un “concept” que je maîtrise mal (je goûte assez peu les méthodes de coaching et de management, et j’ai sans doute tort), mais qui m’a interpellé à l’époque, la zone de confort et la zone d’effort, appliquées à la vie professionnelle. Ca fait donc un an ou presque que cette note me fait réfléchir …. Certes pas en continu et au quotidien (je suis pas une flèche, certes), puisque 2011 a été une année “moignon” en termes professionnels, ayant été absente 6 mois pour accoucher et accompagner les premiers mois de mon deuxième enfant.

Maintenant que la Dauphine est à peu près tirée de la phase “nourrisson exigeant et dévorant” (malgré le fait qu’elle n’aie que DEUX DENTS à 10 mois, ce n’est définitivement plus un nourrisson, mais un bien joli poupon), j’ai à nouveau un peu de temps à me consacrer à l’observation de mon nombril à l’examen, forcément critique (car toute daubeuse l’est au premier chef avec sa pomme), de mon parcours professionnel.

Déjà, j’ai mis du temps à comprendre que je faisais un contre-sens complet, assimilant la zone de confort au mal (on pantoufle, on s’encroûte dans son travail, parce qu’on en maîtrise les rouages et l’exerçons dans un confort opérationnel) et la zone d’effort au bien (on se remet en question, on se sort les doigts, pour se dépasser, mieux faire, etc.). Je m’explique assez facilement cette assimilation, en tant que fille de prof, j’ai toujours assimilé l’apprentissage / les études / le travail à quelque chose de laborieux, difficile, auquel on doit consacrer énergie et abnégation, dans la douleur. Je sais, c’est très weber-ien comme raisonnement, et pourtant, pas l’ombre de la queue d’un protestant dans la famille. Juste une constellation de profs et instits, ça doit être suffisant.

La zone de confort, comme l’explique d’ailleurs Caroline dans sa note, c’est “le cadre dans lequel vous vous sentez au maximum de vos capacités en éprouvant cette émotion tellement mais tellement sacrifiée par le monde du travail alors qu’elle est fondamentale : le plaisir.” Et c’est celle qu’elle a voulu regagner en changeant de cap professionnel il y a un an. Pour ma part, je me reproche, depuis quelques temps déjà, d’être dans une “fausse” zone de confort. J’exerce un métier qui me plait, malgré ses exigences (nomadisme, pluralité des clients et des missions) et ses limites (chronophagie, position “stratosphérique” par rapport aux projets, peu en réalisation / concrétisation), et dans des conditions matérielles confortables (environnement de travail, salaire).

Pourtant, je sais que la manière dont je l’exerce est beaucoup moins satisfaisante (contexte économique tendu, potes qui sont partis, clients qui ont changé, etc.), me procure moins de PLAISIR, même si je suis confortée par ma capacité à réaliser ce que l’on attend de moi sans trop de difficulté (on appelle cela l’expérience, encore heureux, 12 ans que j’y suis). Et finalement cela me demande plus d’efforts. Mais des efforts peu gratifiants.

Le serpent se mord la queue, mais je finis par l’énoncer : j’exerce confortablement un métier qui me demande de plus en plus d’efforts, et me procure de moins en moins de plaisir (j’ai mis quasi un an à pondre cette phrase, bonjour la gestation éléphantesque, j’espère que vous appréciez l’effort). Née en 1978, à deux ans près, je faisais partie de la génération Y. Mais de fait, j’ai intégré le monde du travail avant eux (puisque j’ai fini mes études avant eux, contrepartie d’avoir son bac à juste 17 ans) : je travaille donc avec des X, et recrute /manage des Y. Génération sur laquelle on casse du sucre sur le dos à longueur de réunion managériale, leur reprochant mille et un travers.

Génération Y from adesias. on Vimeo.

(Chouette vidéo explicative sur cette fameuse génération.)

Pour en recruter tous les ans des charrettes (je vous passe cette année mes coups de mou habituels, sur les CV de gugusses nés en 1987 et qui cherchent du travail, dont j’imagine qu’ils sont lycéens, alors que non ils ont 24 ans, c’est pas la peine de se miner dès le lundi), c’est vrai que c’est vraiment rien que des feignasses qu’ils ont un rapport au travail que je trouve globalement … plus sain que le notre (les vieux cons de X). Moi aussi je voudrais parfois être plus détachée vis à vis de la “valeur travail”, lui accorder la place qu’elle mérite dans ma vie (moindre), savoir en changer quand je pense que c’est nécessaire et sans avoir besoin de penser que je tue mon papa en le faisant, et considérer que je me structure autrement que par l’emploi que j’occupe. Heureusement, le fait d’être désormais mère a déjà remis pas mal de pendules à l’heure en termes de priorités (non, il est exclu que je reste à la maison pour élever mes enfants, merci). Mais il reste que j’accorde (beaucoup) d’importance à mon travail. J’attends qu’il m’apporte rémunération, mais aussi reconnaissance et épanouissement. (J’ai des problèmes de riche.)

Toujours est il qu’en 2012, j’aspire donc (entre autres) à regagner du PLAISIR ailleurs qu’au fond d’un lit (même si c’est toujours ça de pris, on est d’accord), et donc au travail (la possibilité de coucher avec mes collègues et / ou collaborateurs étant bien entendue exclue pour regagner le dit plaisir, je vous vois venir, j’applique strictement le “no zob in job“).

Et j’en profite donc pour vous en souhaiter de même. Du plaisir.

Et la santé, bordel.

La santé.

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Ca faisait longtemps que je n’avais pas ri aux larmes.

(Merci Keketette, ma soeur bien aimée, tu es la MEILLEURE.)

Source.

(Les patounettes qui s’écartent, lors du saut de l’ange, je ne m’en remets pas.)

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Et puis de Joyeuses Fêtes, la Bonne Année, et surtout la santé.

Je ne crois que je n’aurais jamais autant mesuré que cette année 2011 la vérité crue de l’adage. Tant qu’on a la santé … Pour une malade imaginaire comme moi, devoir approcher comme je l’ai fait depuis le mois de mai la machine médicale et hospitalière (avec un motif LÉGITIME) a été un vrai bonheur. La valse des radios, échographies, analyses sanguines à ralonge, IRM cervicale, IRM cérébrale, pour finir en beauté avec ponction lombaire puis péridurale et blood-patch, que du bonheur. Bonheur accru par le résultat délivré par les médecins : ON NE SAIT PAS. OK.

(Docteur House, si tu me vois.)

Alors si j’ai retenu quelque chose de 2011, c’est d’abord de ne plus  jamais aller psychoter surfer sur Doctissimo. NEVER EVER.

Ensuite, comme disait Claire, la Fille aux craies, ce fut une sacrée leçon de vie (vazy marre toi, elle est pour toi). Elle est toute petite et modeste cette leçon, à l’image de ce que sont nos vies d’hommes (et de femmes bordel, et de femmes). J’ai retenu (et tata Sasa est heureuse de partager cette vérité ultime en ces jours festifs et chargés … en gras et en alcool) que la vie est courte et un PEU pute, alors il faut RELATIVISER.

Oui.

Alors je ne vis pas au jour le jour, à la carpe diem, comme si le jour que je vivais était le dernier. Dans les moments où je croyais que mes jours m’étaient comptés (encore merci à cette charmante radiologue d’avoir été tellement PONDÉRÉE en me lisant mon IRM cérébrale. A sa décharge, je suis un peu drama queen sur les bords), vivre ainsi était insupportable. Je regardais l’Epoux en sanglotant (tu vas bientôt être veuf, mon pauvre chéri), mes enfants en biais, la larme à l’oeil (je ne connaîtrais pas mes petits enfants, beuaaaaah). Je n’arrivais ni à me projeter dans mon travail (aquoiboniste) ni dans mon quotidien (je m’en foutisme). Charmante période, je vous laisse l’imaginer.

(Oué, ça c’est pas vu ici hein, on a sa PUDEUR quand même. Montrer mon cul, pas de souci. Les entrailles, seulement quand c’est à peu près cicatrisé.)

Mais j’ai appris (et j’apprends encore) à prendre du recul. Mes déceptions, mes colères, mes impatiences, je les relativise. Mes attentes, mes espoirs, je les pondère. Mes joies, mes sourires, je les savoure. Toute une petite philosophie de vie à la Candide (cultivons notre jardin, etc.) pas toujours facile à mettre en oeuvre dans nos mondes exigeants, impatients, consuméristes et zappeurs, mais tellement apaisante. En théorie, parce qu’en pratique, je suis encore capable du pire, et mon osthéo m’a dit qu’il y avait encore plein de bouts de colère à l’intérieur de moi, je le crois volontiers.

Toujours est il que cette année est le 1er Noel de la Dauphine, notre premier Noel à quatre, et je m’en réjouis. Si on m’avait dit il y a 10 ans qu’en 2012 j’aurais 1 mari, 2 enfants et un prêt immobilier sur 15 ans, j’aurais dit VDM ! C’est un petit bilan sans prétention et somme toute modeste, mais dont je peux dire que je suis heureuse.

Je n’ai pas encore écrit le roman qui me rendra capable de faire autre chose que de l’auto fiction, je n’ai pas encore refait mes seins en taille XXL (mais il semblerait que ça soit pas l’idée du siècle au regard de l’actualité), je n’ai pas encore trouvé la contraception qui conservera ma libido et m’enlèvera mon acnée plus très juvénile, je n’ai pas encore trouvé le moyen d’emmener ma famille vivre dans les îles, mais je n’ai pas de motif sérieux de ne pas espérer pouvoir réaliser cela dans les mois / années / décennies à venir.

Ou une partie de cela.

(Ou juste les seins ?)

(Ou la bonne contraception, ça serait cool ça tient, petit Jésus des hormones, si tu traînes ici.)

Prenez soin de vous et des vôtres, ils le méritent, tous.

(Même toi, le vilain là bas.)

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Sans surprise, je me suis écoutée (ma spécialité, il paraît que je m’écoute beaucoup). Ce sont donc les C.

(Mais votre avis a compté, si si.)

(Même si avouons le, celui de l’Epoux a beaucoup joué aussi dans la balance. Après tout c’est quand même lui qui subit ma gueule le plus souvent.)

Avec cheveux attachés, je vous l’accorde, ça fait UN PEU straight (mais certains de mes clients me PAIENT pour les fouetter. C’est une expression hein, je les fouette pas vraiment. Enfin parfois ils mériteraient.)

Et donc au naturel (avec les cheveux lâchés pas coiffés), je suis assez contente du résultat. Un peu seventies, je vous l’accorde bien volontiers, mais c’était l’effet recherché. Certes cela réduit considérablement mon regard de velours de myope (- 8,5, non je suis pas opérable), mais on fait pas mieux en termes d’affinage des verres. J’étais aussi contrainte là dessus sur le type de montures, pas possible de prendre des montures fines avec ma myopie.

Ce soir je vais aller voir la Reine Mère, je me prépare au pire (elle n’est pas venu donner son avis AVANT, ça va forcément pas convenir.)

De toutes manières, on m’a dit que j’avais l’air d’une secrétaire lubrique des années 70, ça me va bien comme ressemblance :]

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Bref.

(J’ai le droit, je le disais TRES SOUVENT avant eux.)

(T’as raison Ray ze pig, ils sont inégaux.)

Autre facteur aggravant, le fait de bosser dans un secteur d’activité où la moyenne d’âge est particulièrement peu élevée (doux euphémisme, on plafonne à 29 / 30 ans) te fait aussi rapidement passer du côté des brontosaures (t’as vu j’ai du vocabulaire en matière de dinosaures, merci les enfants là aussi). L’autre jour, je me bidonnais devant une vidéo qui a été produite par notre communication interne. Chose rare, la feurme a fait preuve d’une très grande dose d’auto-dérision, puisqu’à l’occasion d’un évènement interne, elle a recruté l’équipe de Brother & Brother pour se moquer de certains de nos tics professionnels (c’est très très approprié, pour qui connaît l’habitus des boîtes comme la mienne).

Devant certains de mes (jeunes) collaborateurs, je me réjouissais donc de cette avancée drolatique (ce qui déjà les destabilisait UN PEU, la cheffe qui se réjouit, jamais bon signe dans leur tête). Las, à leur mine intriguée, je compris, consternée, qu’ils n’avaient aucune idée de qui était Brother & Brother, qui avait pourtant cartonné sur le web (et moins sur Canal mais un peu quand même) … en 2006 / 2007. Je dus donc leur expliquer laborieusement (car quoi de PIRE que d’expliquer une blague) qui était B&B et pourquoi c’était très bien vu. La looze intégrale. Je vieillis.

Du coup, autant je ne vais pas me permettre de linker des pubs pour la feurme ici (vous les trouverez en 2 clics, je fais confiance aux stalkers de tout poil), autant je vais fournir ici un lien vers une chanson que je fredonnais ce matin dans le TGV de 05h53, et que j’ai citée sur Twitter. Au regard de la moyenne d’âge sur le dit média, je pense bien que les 3/4 de mes 1.500 followers ignorent cette merveille de chanson commise par un certain Tristan … en 1988.

(Clip de Matthieu Kassovitz hein.)

Oui je sais, Tristan, faut qu’il aille s’acheter une virilité. Mais quand même “Je prie le Dieu des fesses pour qu’il ne me laisse pas sans gonzesse“, c’est quand même une putain de rime riche non ?

(PS : quand vous avez besoin d’un shoot de daubes 80′, y’a une émission revival Top 50 sur W9, animée par Devoise, elle est parfaite.)

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Je suis un peu FURIEUSE. Parce que pour le coup, les représentantes de la Barbe sont passées pour tout ce que l’on abhorre dans le féminisme quand on le connaît pas, ou avec des préjugés : antipathique et agressif sur la forme, manquant de conviction et de force de persuasion sur le fond. L’horreur.

De mon modeste point de vue, deux solutions s’offraient à elle.

1 elles profitaient de l’invitation pour énoncer ce qu’elles dénoncent, le machisme des médias en général, de Canal en particulier, sous leur mode happening habituel,

2 elles faisaient de cette médiatisation un moment de pédagogie, de sortie du placard, pour expliquer, sur le fond, ce qui étaye leur combat.

Au lieu de cela, elles n’ont fait ni l’un ni l’autre, ou plutôt un mélange improbable et merdique des deux. Elles ont commencé par mettre leurs postiches et énumérer les dirigeants masculins de Canal. OK, ça pouvait être une manière de faire, mais ensuite il aurait fallu quitter le plateau, pour conserver l’approche contestataire. Au lieu de quoi elles sont restées sur le plateau, à moitié mutiques (l’une des deux a à peine pris la parole) à ne pas répondre aux questions de Barthès, ou de manière agressive, parcellaire, et très peu argumentée. Ne parlons pas d’être convaincantes. Je rejoins là aussi l’analyse de Madmoizelle, les représentantes de la Barbe n’étaient pas préparées, alors que Barthès semblait plutôt de leur côté, et plutôt dans l’empathie.

Résultat des courses, “on” (c’est à dire les femmes qui se considèrent féministes pour de bonnes raisons, et parmi lesquelles je me compte) est ENCORE passées pour des frustrées, aigries, revanchardes, et féministes de manière dogmatique. Quelle action contre productive bordel ! J’en veux particulièrement à la Barbe, qui agit depuis 2008 sur un terrain médiatique, et qui pour une fois, aurait pu bénéficier d’une audience large, jeune et ouverte, et nous a encore savonné la planche.

Y’a pas à dire, les féministes n’ont pas besoin des hommes pour rester dans un ghetto, elles s’annihilent toutes seules, connasses que nous sommes.

(Allez, on fera mieux la prochaine fois. Hein dites ?)

Edit de lundi : dans cet article, intéressant par ailleurs, ou plutôt dans ses commentaires, on apprend que l’émission est enregistrée la veille et pas du tout en direct comme je le pensais. Ça n’enlève rien au four, mais par contre la commentatrice évoque le fait que d’autres passages, où justement le duo de la Barbe a fait preuve d’une meilleure répartie, ont été coupés. Barthès aurait donc peut être voulu accentuer le “malaise” au montage, ce qui pour une émission qui décrypte et pousse à la transparence des médias et de leurs acteurs est un peu étrange … (oui les féministes aiment bien la théorie du complot).

Edit de mardi : la Barbe a répondu aux critiques, à leur manière, et aussi sur 20 minutes. Se référer à Christine Delphy laisse encore quand même à penser qu’elles ne se mettent pas vraiment à la portée du plus grand nombre. Elles affirment à mon sens un choix militant radical, que je comprends dans son affirmation, mais est ce que cela “sert”, rempli son rôle ? Je n’ai pas fait suffisamment de sociologie politique pour répondre à la question, mais il me semble qu’elles se cantonnent dans une forme militante radicale, qui à force de vouloir ne pas “rentrer dans les cases”, dans le “registre” attendu, que ce soit par Barthès ou d’autres, reste inintelligible pour le plus grand nombre. Et je trouve cela bien dommage.

(Tout cela me rappelle pourquoi j’avais laissé tomber les JCR, il y a de cela bien longtemps maintenant. Le militantisme dans ses formes hard core, c’est décidément pas pour moi).

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Trouver des montures de lunettes de vue un poil originales sans être complètement importables et improbables, c’est la croix. Non je ne choisis pas de lunettes sur INTERNET, faut que je les aie sur mon nez. Que ce soit dit une bonne fois pour toutes, les lunettes, c’est comme les slips et les mecs, comment peut on en acheter à l’aveugle (si je puis dire) comme ça, sur une photo ? il faut les ESSAYER pour les acheter, je vois pas d’autre méthode raisonnable. Du coup, plutôt que de nourrir Alain Afflelou, et autres lunetteries de grand gabarit, je suis allée chez deux jeunes, qui viennent de reprendre un petit magasin d’optique juste à côté de chez moi. Et ça confirme mes impressions, y’a pas vraiment beaucoup de choix, surtout quand on est très myope (comprendre : il faut éviter des montures trop grandes, sinon c’est l’effet Ouin Ouin Pine d’Huître garanti).

(L’opticien m’a même dit, l’air sincèrement navré “oui, effectivement, à part rectangulaire, rond, ovale ou en papillon, on a pas trouvé beaucoup d’autres formes de lunettes“. Effectivement. Mais il y a aussi les couleurs, les motifs, les matières ….)

Je dois en tous cas exclure les lunettes de hipsters et blogueuses modes, à la Pandora ou Caroline (snif). J’en ai bien essayé pour la forme, mais l’opticien m’a regardé tristement en secouant la tête, avec une expression qui me rappelle celle de mon gynéco quand je monte sur sa balance.

Alors j’ai fini par short lister (oui je parle comme au boulot) trois modèles.

Je vous laisse me donner votre avis, ou pas (de toutes manières je n’en tiendrais sans doute pas compte, car en fait, j’ai un peu déjà choisi, j’ai juste peur que l’avis général soit contre moi, oui je me fais pas confiance.)

(Ne tenez pas compte du regard – impavide – qui ne correspond pas à la réalité, puisque là ce sont des verres neutres, et que mes verres correcteurs m’amènent à du moins 9 à chaque oeil.)

Modèle A. Le plus classique (et qui ressemble pas mal à ma paire actuelle, hormis que celle ci est en plastique), à part une couleur un peu rosée, qui ne se voit pas vraiment là, mais qui évite le noir qui me donne vraiment l’air très très méchante.

Modèle B. Un peu arrondies, écaille de tortue. Je les trouve assez sympas, assez douces. Pas très originales mais bien.

Modèle C. Les plus originales. La couleur est sable / camel. (JE LES KIFFE GRAVE.) Elles me font penser à Wonder Woman avant qu’elle enfile son bustier (enfin un peu).

C’est risqué hein ?

(La prise de risque de malade, oui.)

(Sinon j’ai aussi essayé une monture “eva joly” style. J’ai refusé la photo, on aurait dit Françoise Xenakis qui aurait mangé un space cake. Déjà que sur les trois autres je fais la gueule.)

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